Vaticinios de Olga Tañón

Es mentiroso ese hombre, serpiente mala, bandolero. Las estrofas musicales las canto por lo bajo en el Coliseo Roberto Clemente. A mi lado está sentada mi hija, así que aquello no puede parecer un “statement”, sino simplemente un desahogo en susurro. Ella permanece en el medio, dividiendo la línea de ataque que flanquea, al otro extremo, el donante, o sea, su padre. El mismo que, sentado en otra butaca mientras ve el concierto, confiesa que se siente chiquito por los logros de la progenitora de su heredera. El mismo que se atribula pensando en los futuros viajes invitacionales que harán los departamentos culturales de países latinoamericanos y europeos. El mismo que dice dolerle Guadalajara porque presume que va a aburrirse entre tanto librejo y autorcillo junto. El mismo que se incordia por la foto en los periódicos, en las revistas, por las entrevistas de radio y televisión. El mismo. Qué cosa.

Olga Tañón no lo sabe. Desconoce el cambio meteorológico que se avecina en mis aposentos. Canta igual ‘Desilusióname te pido, no tengas compasión conmigo, hazme cruzar la línea del amor al odio para conseguir tu olvido’. Y yo me levanto de la silla, muevo las caderas, doy varios pasos de merengue, le hago cucas monas a mi hija y disimulo las lágrimas.