Blog BOREALES: Escritos de Yolanda Arroyo Pizarro // Literatura puertorriqueña // Afroidentidad // Sexodiversidad // Narrativa LGBTTIQ // Caribeñismo // Migración // Docencia // Género // Feminismo// Lesboterrorismo //
A partir del lunes 25 de septiembre y hasta el domingo 1 de octubre, de 9:00 a.m. a 5:00 p.m. La Editorial, Universidad de Puerto Rico vuelve a ofrecer su "Gran venta histórica", poniendo a disposición del público 60 años de historia en libros de su fondo a precios bajísimos, desde 25¢ hasta $10, como parte de la campaña "Yo apoyo la lectura".
Hay títulos recién publicados -desde colecciones infantiles a libros de cocina, literatura y de referencia-, que podrán ser adquiridos a un 55% de descuento todos los días promocionados de 12:00 a 2:00 p.m.
La Editorial, Universidad de Puerto Rico está en el Jardín Botánico Norte, km 12.0, carretera número 1, de Río Piedras a Caguas (entrada por la urbanización Villa Nevárez).
Para información, llama al 787-250-0435 o 787-607- 0887 o visita www.laeditorialupr.com .
         Yolanda Arroyo Pizarro |
A 20 años del fallecimiento del escritor Jorge Luis Borges, he encontrado éstas joyas que imagino agradarán a nuestros visitantes. Espero que las disfruten.
Vanessa me acaba de contar que murió la mujer de los cojones grandes, Oriana Fallaci. Supe de ella por una amiga escritora. Seguí su carrera de reportera, entrevistadora y corresponsal de guerra. Sé que le dolía Vietnam. Sé que le dolía Desert Storm. De algún modo el dolor y la crueldad se le metieron por los pechos y le crearon unos tristísimos grumos de material insobrevivible. Su voz, la voz de Oriana se ha apagado… pero intuyo que no se ha extinguido.
En una semana de terribles pérdidas, a ti también voy a extrañarte, Oriana.
Noticia completa: Fallece la escritora y periodista italiana Oriana Fallaci ...
a la memoria de Andrés Castro Ríos
(1942-2006)
Hoy ha muerto un hombre al que nunca conocí, pero de quien sé algo. Conozco su legado en las letras del país, su amor por la poesía, su contribución a nuestra cultura. Si tuviera sombrero me lo quitaba. Como no tengo, sólo diré que he llorado. Saber su partida me entristece. Me hace pensar que algún día llegará la mía, y a la mía le huyo tanto, le coqueteo tanto, me le escondo tanto, la desafío tanto…
Se me hace imposible creer con mi voz de lógica cuasiracional que hay algo después de esta carne. ¿Cómo he de creerlo, si de noche no siempre tengo sueños? ¿Es esa falta de consciencia en la inconciencia, la que anula la posibilidad de actividad mental más allá de los cerrados ojos? ¿Cómo he de creer que voy a sentir, a ver, a percibir cosas cuando mis ojos se cierren para siempre, si cuando los he cerrado para la anestesia de las amígdalas, de la extracción de los senos paranasales, de la intervención uterina, no he sentido, ni visto, ni percibido nada de nada? ¿Qué ignorante arrogancia podría hacerme creer que cuando cesen mis signos vitales sí voy a sentir cosas que ahora no me parecen posibles?
Recurrí a la magia y a la fantasía alguna vez en tantas religiones, pero ya no me trago esos cuentos. Quisiera creérmelos. Todos ellos. Cualquiera de ellos. Volver a sentir esa magia de anhelar un levantamiento de cuerpos, un revivir de lo incorpóreo con mis mismos rasgos, aquí o en otro mundo, en el paraíso o el cielo a pesar de que hayan pasado milenios, o de que sólo existan de mí cenizas, o gusanos, o tierra de abono. Creerme el cuento chino, o el de hadas pero conforme, sin que por ello se traicione mi inteligencia o razonamiento, eso quisiera. No me es posible. No se me da. Quiero creer y la mente que me ha regalado el universo no me lo permite. Desearía poner la fe en ese algún truco mágico que me asegure que regresarán a mí los recuerdos de esta vida, de aquellos a quienes perdí en ella, de aquellos a quienes cargué en el vientre, o abracé, o hice el amor.
Me duele tu partida, gran poeta. Me duele porque me recuerda lo inminente de la mía.
